Le dernier enchaînement
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poésie son ateliers, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le patronyme des victimes changeait, mais le p